Avenida Infante Santo - A pé

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Há ruas em Lisboa que só se revelam a quem abranda o passo; raramente se anunciam, mas recompensam um olhar mais atento. A Avenida Infante Santo liga Santos a Estrela; é o tipo de lugar por onde a maioria das pessoas passa sem parar ou que se perde de vista pela janela do carro. Eu encontrei-a, por "acaso de trabalho": numa tranquila manhã de domingo em março, percorri-a de uma ponta à outra pela primeira vez e, em apenas 30 minutos, descobri as sete obras em azulejo, cada uma escondida à vista de todos e mais inesperada do que a anterior.

As obras estendem-se principalmente ao longo de um dos lados da avenida, montadas nos muros de suporte de seis escadarias e de um vasto túnel subterrâneo na parte inferior. Percorri-a de baixo para cima, onde o Google Maps me deixou, mas recomendo começar pelo topo (onde cruza com a Rua de Sant'Ana à Lapa) e deixar que a rua vos leve a descer em direção à frente da ribeirinha de Santos. Assim, permite que a avenida conte a sua história por ordem cronológica, começando em 1958 e terminando, décadas mais tarde, num espectro explosivo de cores à beira-rio.

Se tiverem tempo, façam o percurso duas vezes: ao perto, na descida, e depois novamente a subir pelo lado oposto da rua, onde a distância vos dá uma visão completa de cada obra de uma só vez. Os painéis, como a maioria das coisas na vida, ganham clareza com a distância.

Antes de começarmos a caminhar, deixo um breve contexto histórico. No final da década de 1950, à medida que cinco grandes blocos modernistas foram construídos ao longo da avenida, a cidade encomendou a quatro dos mais renomados artistas de Portugal a decoração dos muros das escadarias adjacentes, com uma visão centrada na cultura portuguesa e no mar. Eduardo Nery prolongou o percurso em 1994 e novamente em 2001. E, em 2007, o artista urbano Add Fuel revestiu finalmente com azulejos a única escadaria que tinha permanecido intocada durante quase sessenta anos, concluindo algo que a cidade tinha começado seis décadas antes.

Antes de se aventurar pela rua, reserve um momento para encontrar a figura abstrata em bronze de Jorge Vieira, que se agarra à parede de tijolo vermelho no topo da rua. Parte humana, parte algo mais difícil de nomear. Um bom presságio, diria eu.

Se optarem por começar no topo da rua, o passeio inicia-se com o painel de Maria Keil, de 1958, restaurado em 2003, como uma pequena nota na parede educadamente informa. Se o nome não vos for familiar, é provável que já tenham encontrado o seu trabalho noutro lugar: Keil desenhou os painéis de azulejos das primeiras estações do metro de Lisboa. É amplamente conhecida por ter reavivado uma tradição que, na altura, era considerada ultrapassada. Ao contrário do seu trabalho no metro, que envolvia regras muito rígidas, este painel foi livre; a única limitação era a arquitetura que o enquadra. Num dos lados deste painel, vê-se uma figura a segurar uma criança num braço e um pequeno barco no outro. Veleiros erguem-se atrás deles contra um fundo azul, verde e roxo, formado por azulejos geométricos. Se olhar com atenção, surgem pequenas conchas, incrustadas em azulejos individuais.

Alguns passos mais à frente, a obra «Colorful City», de Carlos Botelho, anima completamente o ambiente. A arquitetura de Lisboa é aqui retratada de forma abstrata, quase lúdica: fachadas coloridas, portas em arco e cúpulas de igrejas sobrepõem-se umas às outras em combinações ousadas e alegres. Botelho era conhecido como o «pintor de Lisboa», tendo retratado a cidade com paixão ao longo de toda a sua carreira. Podiam ficar dez minutos diante deste muro e ainda assim descobrir algo novo.

Ao contrário de Botelho, que retratou a cidade como arquitetura, Júlio Pomar e Alice Jorge retrataram-na como pessoas. O seu painel parece um instantâneo de uma tarde lisboeta: crianças a chutar uma bola, uma senhora idosa sentada debaixo de um guarda-sol, um pescador descalço a passar a passos largos com uma enguia na rede. O painel foi uma colaboração entre dois artistas que, na altura, eram também marido e mulher. Se olharmos com atenção, quase se sente isso: ocres quentes e verdes suaves, como a luz de fim de tarde numa rua familiar. De todos os painéis da avenida, este é o que mais se assemelha a uma memória de Lisboa, uma que gostariamos de ver.

O painel «Ribeira de Lisboa», de Rolando Sá Nogueira, é o que apresenta maior profundidade. À esquerda, grandes barcos avançam, enquanto à direita se desenrolam cenas mais íntimas e de menor escala, com pescadores e figuras em repouso. Toda a composição é percorrida por linhas brancas, como redes lançadas sobre a água. As correntes são sugeridas através de padrões ondulatórios ao longo de todo o painel. Ao contrário do painel anterior, onde mulheres, crianças e homens enchiam as ruas, aqui o rio pertence inteiramente aos homens. Uma lembrança de que estas obras, por mais belas que sejam, são também documentos do seu tempo.

A mudança é brusca e deliberada. A intervenção de Eduardo Nery, de 1994, abandona por completo as figuras e a narrativa: sem barcos, sem pessoas, sem o horizonte de Lisboa. Em vez disso, azulejos em tons quentes de âmbar e laranja sobressaem da parede em formas geométricas angulares, refletindo a luz de forma diferente a cada passo que se dá: ao passar lentamente por ela, toda a superfície parece mover-se. É a obra mais escultural da avenida, menos algo para olhar e mais algo para ser experenciado.

No muro de tijolo ao lado, uma mulher anda de bicicleta com um braço erguido. Sem placa, sem explicação. Só ela, em pleno movimento, a caminho de algum lugar.

A obra «Praise of Liveliness», de Add Fuel, foi adicionada em 2017, a última peça a completar o percurso. Diogo Machado, o artista por trás do nome Add Fuel, concebeu-a como uma homenagem consciente a tudo o que a precedeu: os padrões ondulados ecoam Sá Nogueira, os ritmos geométricos fazem referência a Nery, e a paleta de azuis e brancos é pura tradição do azulejo português. De frente para o painel, talvez não a identifiquem imediatamente como contemporânea, o que talvez seja o objetivo. É polida e precisa de uma forma que os painéis mais antigos, desgastados por décadas na rua, já não são.

E então a rua termina e a avenida abre-se. O revestimento em azulejo de Eduardo Nery na passagem subterrânea não pede a nossa atenção, exige-a. Todo o espectro de cores traduzido em faixas verticais de azulejo, estendendo-se por toda a largura da passagem subterrânea e contornando a esquina. É, de longe, a obra maior e mais marcante da avenida. Os carros passam à sua frente, acrescentando ruído e movimento a algo que já tem ambos em abundância. Depois da intimidade de tudo o que veio antes, as conchas silenciosas, o pescador descalço, os azulejos âmbar a captar a luz da tarde, esta obra de arte exige nada menos do que toda a vossa atenção.

Vivo em Lisboa há mais de seis meses. Ando pelas suas ruas diariamente, ando de elétrico, conheço as suas colinas. E, no entanto, foi preciso uma tarefa de trabalho para me levar a uma rua que nunca tinha reparado. Há algo de especial em receber uma lista de sete coisas e ser enviada para as encontrar, sem saber onde é que elas vão aparecer exatamente ou que aspeto terão. Transforma um passeio numa caça ao tesouro e uma rua em algo que vale a pena prestar atenção. Cada painel surgiu como uma pequena surpresa, uma recompensa por olhar para cima no momento certo. Numa cidade (num mundo) onde é muito fácil andar depressa e não prestar atenção ao que nos rodeia, trinta minutos de curiosidade forçada pareceram-me um presente, ou um exercício lúdico de atenção plena. A Avenida Infante Santo não aparece na maioria dos mapas turísticos, mas para quem precisar de meia hora ao ar livre, a caminhar devagar sem ter de ir a mais lado nenhum, ela está à espera.

Não conduza.

Escrito por Lynn Kler